Нет ничего страшнее, чем жить прошлым.
Я расскажу тебе как это, мой хороший…
Это как осень поздняя, нервная, злая
Тянется цепкими пальцами к шее
Шарф затянуть потуже,
Увы, выражений не выбирая…
Это когда в глицериновой, глянцевой пустоте
Некому позвонить и услышать простое: «Ты где?
Что там с тобой происходит, без шуток где ты?»
Это когда тебе не за кем… на край света
Нечем дышать и не с кем делить рассветы,
Завтрак в постель, фотокарточки, отпуска…
Время застыло астральной проекцией молота
У виска…
Кто б научил нас вычеркивать и отпускать…
Это когда ноль пропущенных на мобильном,
Или звонят, но не те и не так стабильно.
Это когда говоришь ему «мой любимый»,
А у него о тебе ни одной строки…
Сердце кормить суррогатами не резонно…
Я бы сбежала и в Мельбурн и в Аризону…
Только у боли ни вектора, ни сезона…
Море уходит обратно в свои пески…
Так телефон разрывается от молчанья,
Сердце ломает мне ребра в одно касание,
Все что нас мучает мы выбираем сами,
Крутится жизни нещадное колесо…
На переправе от холода сводит пальцы…
Ты научил меня верить и оставаться…
Но до тебя не допеться, не достучаться…
Я тебя очень…
Забыли об этом.
Всё…