Так много свободы — хватайся за рваное небо,
Сиди на брусчатке, пей белое полусухое,
Кричи из окна, угощай пролетающих хлебом,
Ты чувствуешь ЖИЗНЬ. А когда еще будет такое…
Дано — в идеале — под сто. Но кто их проживает?
Обычно уже в шестьдесят — ничего не охота.
А сердце трепещет — живая, живая, ЖИВАЯ!
И, скажем, до лампочки — пятница или суббота,
И скажем, без разницы серость рабочих моментов
(Зато за окном сонно плещется синее море!).
И как-то плевать, что не замужем за презедентом.
(Хотя для кого-то подобное — личное горе)…
Как много свободы! С ладоней есть дикую вишню…
Кормить лошадей и разглядывать умные морды.
А сердце трепещет — ты дышишь, ты дышишь, ТЫ — ДЫШИШЬ!
И скажем, до фени, какая сегодня погода,
И все заморочки, по сути, сплошная нелепость.
Не-сущность, не-важность. Как мелочно — жить пустяками…
… кричи из окна, угощай пролетающих хлебом…
(…Но помни: свободных все чаще зовут дураками)