…а неотправленные письма желтеют в ящике стола.
В мозгу шипят остатки мыслей, в душе чуть теплится зола
от догоревшей нелюбови, любовью названной в пылу.
И мир — дерьмо в своей основе, когда сидишь ты на полу
среди разорванных тетрадей, осколков сердца и тряпья,
и рот, испачканный в помаде, кривишь в отчаянном — «Не я!
Не я ждала… Не я мечтала… Зачем? За что? Ну почему?».
Сидишь, ревешь. Как будто мало тебе трагедий на дому…
Но неотправленные письма имеют свойство поджигать
к ним прикоснувшиеся листья былых историй, и тетрадь,
что в схватке с болью уцелела, теперь горит от слов любви…
Скажи ему, что ты хотела. Скажи. Забудь. И заживи.
(с)Jane K.