Неправильно устроена вся жизнь, —
Нам стариками надо бы родиться,
В ребёнка постепенно превратиться
И прошагать дорогу сверху вниз.
Тогда и смерти можно не бояться
И радоваться маме по утрам,
И непонятный мир понять стараться,
Глотая воздух с кашей пополам.
От старости идти к годам начала
И загораться юности огнём,
Почувствовать, как мать тебя качала,
В ребёнка превращаться с каждым днём.
И уходя от страха и болезней
С улыбкой детской в мир небытия,
Мы не поймём, была ли жизнь полезной,
Мы не поймём — ни ты, ни он, ни я.
Не помня имени и прошлого участья,
Закончится земной круговорот…
С лицом ребёнка, светлого от счастья,
Нам смерть-игрушку Бог преподнесёт.