Я пишу стихи и песни сам не знаю, для чего.
Тянет, хоть кричи, хоть тресни, и уже не первый год.
Перемена местности пользы мне не принесла.
Думаешь, хочу известности? На что она мне сдалась.
Но уж так я устроен, так задуман и скроен,
И пускай мои песни просты.
Только мне они в радость, ничего мне не надо,
Раз со мною гитара и ты.
Я все время обещаю больше новых не писать,
Но опять не сплю ночами. Может лучше не бросать?
Мне же очень нравится песни складывать слова,
Думаешь, хочу прославиться? Нет, малышка, те не права.
Пусть смеются, пусть ругают, но опять не сплю ночей,
Маюсь, ногти обгрызаю, кто-бы мне сказал, зачем.
Не гонюсь за денежкой, хоть мне говорят — пора.
Ты же не изменишь мне? Все, молчу, молчу, дурак.
Подожди, займусь я делом, окопаюсь на земле,
Самому все надоело, мне уже не двадцать лет.
Скоро все изменится, выйдет дурь из головы,
Что, не очень верится? Ты права, увы.