Смотрю на флюгер, интереснейшая вещь,
Ведь голову он клонит, куда ветер дунет,
Без ветра он повис и в ожидание словно клещ,
Порыва ветра ждет, куда хозяин и он голову засунет.

Ребята, нам всем восемнадцать
И двадцатому веку — восемнадцать мальчишеских лет.
За нами дороги белятся,
И белые вьюги несутся вослед.

За нами шагает ровесник,
Наш товарищ по крови — боевой 18-й год
России, как юной невесте
Он сквозь непогоду гвоздику несёт.

18-й год, ты об отдыхе знал понаслышке,
Нет пока о тебе ни поэмы, ни даже строки,
Но когда-нибудь ты расскажи, как шальные мальчишки
Приписав себе годы, в атаку водили полки!
… показать весь текст …