Когда потертый лист календаря
Отмерит наш удел последней мерой,
Когда душа уже переболела
Хрустящими кострами сентября,
Когда вся пыль бесчисленных дорог
Вскружится от застенчивых касаний,
И горький дождь моих необещаний
Насытит чернозем сонетных строк,
Порвется слов пустая вереница,
И душный вечер с запахом корицы
Окажется банален и жесток,
Поверишь: рана не была смертельной —
Чеканный лик с иконы Семистрельной
Хранил тебя, как я хранить не мог.