Когда-нибудь увидишь ты,
Среди бумаг почти истлевших,
Мои тетрадные листы —
Стихи моей любви сгоревшей.
И, тронув их слегка рукой,
Вдруг вспомнишь снова обо мне
И рассмеёшься в тишине
Пустынной комнаты ночной.
Ты вспомнишь свечи и вино,
Гитару, дым от сигарет,
Прогулки — то, чего уж след
В твоей душе пропал давно.
И будет громче смех звучать,
Прогнав тоски ненужный шлак,
И ты подумаешь опять:
«Он был романтик, но. Дурак!
Зачем он так меня любил,
Ведь я сказала сразу:» Нет!",
Зачем, как тень, за мной ходил,
Пытаясь вытащить на свет
Почти родившееся «Да»,
Зачем меня всё время ждал?.."
Подумаешь,.
Затем небрежно
Листы скомкаешь ручкой нежной
И бросишь под ноги себе,
Наперекор своей судьбе!!!,

Хотя, все будет по-другому:
Увидев их, ты вспомнишь снова
Все то хорошее, что было,
Как я любил — ты не любила…
И, вдруг, твои глаза заплачут,
Поймут, что все могло бы быть
Совсем — совсем -совсем иначе
Коль ты могла бы полюбить…
И будет видно со двора
Как на окне горит свеча,
А рядом девушка рыдает
С листом в руке,
под шум дождя…