А не нужно уже цветов.
Ни жёлтых и никаких… Одуванчики отцвели и разлетелись белыми парашютиками… Ты — всего лишь причина, породившая этот стих, рвущийся в клочья звук с чудовищными промежутками.

Что толку пенять на зеркало,
которое лишь амальгама — не счастья, и не несчастья, а так просто… ртутная… На лицах обоих царапины, ссадины — метки храма давно разучившихся плакать в пустынях своих безлюдных.

И завтра уже не нужно!
И слов дежурных — диссонируют, режут… По живому. А те, что ещё маячат и строят упрямо замки… из ровных таких кирпичиков, каждый со знаком качества и меткою «прежде» — внешне же просто чудо! Обладающее, однако, изнанкой…

А пауза затянулась…
Называемая твоей толерантностью и моей любовью, но странною… и странное сочетание… когда-то — нежности, радости, слабости, сладости, теперь уже — вычитания, отрицания, расставания. Расстояние…
увеличивающееся так стремительно…