Ты умирала, молча, без надежд
Мольбой жила, и серы были краски,
Агония как святость без одежд,
И липкий гной, марающий повязки.
Ты умерла, а на столе портрет
Таит улыбку, и в огнях карминных
Твои глаза лучат далёкий свет,
А губы соки пьют из ягод винных.
О чем мечтает высохший старик,
Когда слеза прокладывает лаги,
По черным бороздам его души,
И сердце стонет от слезливой влаги?
Прекрасны сны, когда горит луна,
Но я прикован рамкой золотою,
Творец, прошу, пусти меня туда,
За рамку, я возьму её с собою.
Мне так нужна об этом твоя весть,
Что мне дано с ней быть одной судьбою,
В чертогах рая пышным древом цвесть,
Иль вместе с ней гореть в аду смолою.