Прохору Егоровичу
А мы с тобой не пили за Победу,
Ты щурился: «Расти скорей, мала!»
И вот теперь я гостьей не приеду
В твой домик на окраине села…
Десятки лет промчались с той минуты,
Но мира в этом мире нет как нет,
И хочется, поплакав почему-то,
Покаяться: «Прости нас, глупых, дед!»