После мне многие просто шептали «пройдет». Словно бы чувства — обычный осенний сплин,
Мягко ступал по сугробам прошедший год, и отражался в стеклах немых витрин.
Я умирала, казалось мне, без тебя, Я превращалась в сотню стальных пружин,
Мысли тонули призрачно в декабрях. Молча щетинились окнами этажи.
После тянулась восьмеркой немая зима. Дуло, казалось, в душу — со всех сторон,
Ты мне за зиму ни строчки не написал. Я каждый день приходила под твой балкон,
Молча смотрела в окна, ловила снег — голыми пальцами. Кутаясь в тонкий шарф.
Январь разрывался на тысячу белых лент, пытаясь мне руки ими перевязать.
После мне многие просто шептали «спи», капали капли мерой моей души.
Я без тебя — необузданный, дикий псих, которого легче — попросту придушить.
Чтоб не скулил по-волчьи, не грел порог. Часто дыша, в ожидании твоих шагов,
Пока тебя зА руку водит наш общий Бог по лабиринтам выжженных городов.
После мне многие просто шептали «брось», словно возможно выбросить изнутри
То, чем пропитана каждая моя кость и красной нитью продернут сердечный ритм.
Эта зима — бесконечная сага вьюг. Стынут запястья, запутавшись в февралях,
Я все ищу тебя, как собака во тьме приют.
Сама себе опостылевшая.
Твоя.