Я не люблю тебя. Не только и не столько потому, что любви нет, а скорее потому, что ты несколько раз подряд очень метко, точно и безжалостно вонзил в меня нож недоверия. А сверху посыпал рану солью безразличия и животного инстинкта, которому потом поддалась и я. И сначала чувствовала мазохистское наслаждение… Но все раны заживают… И теперь это даже похоже на удовольствие. И порой сквозь чисто животное удовлетворение у меня проскальзывают чувства… Тогда я обнимаю тебя. Но, не чувствуя ответа на свои светлые порывы, я убираю руки и ухожу. Потому что выхода у меня нет. Иначе чувства накроют меня с головой. А такие сильные эмоции — это слишком сильная боль. Бессмысленная боль. Бессмысленные страдания. Ведь ты не ответишь на них никогда. И никогда не узнаешь. Но я не упрекаю тебя! Я просто знаю, что это так. А разве можно упрекать факты?
Пусть ты ещё появишься у меня… Пусть снова лишь с инстинктами… И пусть каждый раз будет как последний… Потому, что между нами даже не существует мы… И каждый раз, приезжая ко мне, мы всё равно остаёмся ТОЛЬКО или ЧЕРЕЗЧУР Тобой и Мной.