Не мешай мне жить, Душа…
— Послушай, Душа, почему мы всегда ссоримся друг с другом?.. Ты мне постоянно говоришь о каком-то прозрачном, хрупком чувстве. Сравниваешь ЕГО с различными звуками — капели, леса, воды, радости, смехом ребенка. Заявляешь, что это ОНО неуловимо, как тень, и капризно, как маленький ребенок… Ты не спрашиваешь, нужно ли ОНО мне… Почему ты лезешь везде, Душа?! Не мучай меня, я же ни о чем тебя не прошу… А потом ты говоришь, что ОНО пришло, неслышно и легко… Почему ты решила, что это мне необходимо как воздух, как та боль и тот подарок, которые мне бросила судьба… Душа съежилась, исподлобья глянула. — Душа, ты мне мешаешь жить. Ты болишь по всему: по той кошке, что бездомная сидит под грязной лавкой, продрогшая и мокрая от дождя, по тем пацанам, которые просили сигарету, по той бомжеватого вида тетке, что выпрашивала на хлеб. В конце концов, по тому мужчине, которого я недавно обидела. А намедни ты мне сказала, что после этого я просто стерва. Ты всех прощаешь, все взвешиваешь, болишь. А зря болишь. Мужики отношений боятся как черт — ладана. Им важен процесс. А ты мне тут … Душа отвернулась. — Ты вчера на работе отдала бездомной собаке мой обед. Зачем? Никто тебя не просил… Я больше не могу с тобой, Душа! Я устала, устала плакать. Устала тебя уговаривать. Устала тебя отогревать… Уходи! И она ушла, угрюмая, волоча ноги. Поникла. Обиделась. Похолодевшая. Пустая. Стала блуждающей. Неприкаянной. Осталась одна. Пустая и бездушная.