«Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,»
Когда-то много лет назад,
Цветаева лгала кому-то этими словами.

Не может нравится, когда
глаза любимые до боли
не смотрят долго на тебя,
не по указу, а по доброй воле.

Когда пронизанная жилами рука,
в чей чувствуется мужества начало.
Не гладит по щеке тебя
и не сжимает плеч твоих устало.

Когда как вишни спелые уста,
не говорят приятных нежных слов.
Когда душа, ради которой ты умрёшь.
Не излучает для тебя любовь.

«Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую»
Да Господи, скажи мне как?
как могут сцены эти нравится, я не пойму!

Когда, он лицемерно на глазах
кружится в танце вместе с ней
и на поклоне подаёт ей руку.

Муки.
Ах до чего ж сильны все эти муки.
Но до чего же надо сильной духом быть,
Чтобы за эту боль благодарить.

-За то, что вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не вами!"
Закончила Цвеаева свой слог.
И я закончу теми же словами.