Она бежала по мокрому асфальту, не видя вокруг ничего: ни рева мчащихся машин, ни проходящих мимо людей. Капли дождя больно били ее по лицу, но она не замечала этой боли, так как ее сердце болело в тысячи раз больнее. Казалось, еще вчера она была такой счастливой, беззаботной… Как это было давно. Сейчас ей не хочется жить. Зачем? Для чего? Всего один звонок — и жизнь перевернулась. Он ее не любит. И дело даже не в том, что есть другая, просто не любит. Не любит ее такой, какая она есть; не любит ее улыбку, ее глаза; не любит, когда она ему звонит, чтобы узнать как прошел день; не любит просыпаться с ней по утрам.
Он позвонил ей с утра, когда она уже собралась на работу и ждала автобус на остановке. Он долго не решался набрать ее номер. Слова застревали у него в горле. Но он должен быть сказать ей это. Так было бы честнее, чем тратить и ее и свое время. Он говорил, и слова казались ему такими нелепыми, чужими. Было бы правильнее сказать все при личной встрече, но он не смог. Видеть боль в ее глазах, пусть даже уже не любимых, было бы для него мукой.
«Он поймет, что потерял. Он еще пожалеет», — рыдала она, складывая в мокрую ладошку все таблетки из домашней аптечки. Она собрала в кучу все подарки, какие он ей дарил: огромного плюшевого медведя, книги, диски, платья, которые они вместе покупали, украшения. Она уснет среди этих вещей, горячо ею любимыми, и пусть он, когда найдет ее здесь, увидит, как больно ей сделал.
Она обвела глазами свою комнату. Сколько счастливых лет она жила здесь в ожидании встреч с ним. Она цеплялась взглядом за каждую мелочь, за каждую деталь, стараясь запомнить все это и унести в своей памяти с собой навсегда. Но что это? Фотография… Здесь ей 8 лет. Она с родителями на море в первый раз. Мама нежно обнимает ее, а отец, улыбаясь, смотрит на них. Он редко улыбался, но здесь эта улыбка очень шла ему. Что будет с ними, когда ее не станет? Будет ли отец улыбаться потом также, как на этой фотографии? Она представила, как мать плачет над ее могилой, а отец, пряча слезы, пытается поднять ее с холодной, грязной земли.
Она пошла на кухню, выбросила таблетки в раковину. Дождь уже закончился. Лучи солнца скользили по занавеске и призывно звали ее на улицу. Она оглядела снова свою комнату, улыбнулась. «Буду жить тебе назло», — решила она. На сотовом пару пропущенных звонков с работы. Жизнь продолжается. Она живет. Ей есть, ради кого жить. И она еще будет счастлива.