Как ни силься уснуть, а успехов — ноль.
Так — подобие забытья.
Кто придумал, мой друг, что чужая боль
Выносимее, чем своя?
Кто придумал неравенство этих цен?
Дескать, мУка твоя — легко
Угодит прямо в яблочко,
в сердце,
в центр,
А чужая — в край, в «молоко»?
Да и разве во мраке чужом — светло?
И тебе ли найдётся свет,
Если это «чужое» — в «твоё» вросло,
И границ между ними нет?
И лежишь, не умея забыть, уснуть,
И гоняешь по горлу ком —
Этот сгусток, свою и чужую жуть,
Горечь яблока с молоком.