Я дышу им, каждое утро рабочего дня задыхаюсь его запахом-А он слепой и глупый живет и не видит. И мне болит…
Я мечтаю о нём, по детски упёрто не серъёзно мечтаю, а он равнодушный думает о работе о делах, обо всем на свете и не знает. А мне болит…
Я рассматриваю его… и минуты переходят в века, когда я рядом с ним, такая не заметная серая мышка, любуюсь его руками, целую в мыслях щеки, губы, а он не понимает, как мне болит…
Болит от его холода, от того, что ему все равно и не важно, и хотя понятно что в итого все сведется к тому, что только я испытаю любовь. Но это так не справедливо, любить, когда тебя никогда не полюбят в ответ.