моя кровь — она солонее и гуще патоки.
она так уныло течёт, вяло переливается…
с сосуда на клапаны. знаешь, опять — таки
мне это ужасно не нравится.
мои веки сжимаются от происходящего,
точнее сказать, от не произошедшего.
я честно стараюсь играть не зрячую,
чтоб искренне полюбить первого встречного.
мои пальцы — скрючившиеся, окостенелые,
не знающие колец (в частности на месте сиротского, безымянного)
не совершают к тебе прикосновения не смелые,
во избежание не гуманного.
мои губы — потрескавшиеся, искусанные,
картавят мысли, больше смахивающие на лепет,
не звонки, а жизнь моя — потерянная, пропущенная,
и прекрасно, что он в это не верит.