а я умирала, пока тебе было п-х-й
у.ми.ра.ю.я… это не бред и не блеф… просто ты знай…
да, оказалось, я тоже (как в детстве…) умею плакать…
в ночь на полу, навзрыд, наконец, на прощание, насмерть…
а говорят, хорошо, что болит… значит, живая…
вовсе не значит… сводит каждую мышцу, ломает на части…
взрывы в моей голове скоро закончатся… станет хуже…
я долго не выдержу… я истекаю… просто ты знай…
пусть не звонят… чтоб не врать, что сильно простужена…
я задыхаюсь на раз и сдаюсь на два… я уже не той масти,
что прежде… дрожь пробивает насквозь девочку из стали…
и когда ты придешь… увидишь, меня уже не осталось…
твои губы теперь не моя гильотина, руки твои не мое распятье…
я разбиваюсь о стены, бросаюсь на рифы, падаю в пропасти…
мне все равно, как закончит… лишь бы быстрее…
и без случайных сочувствующих свидетелей по возможности…
стоя у края, желая сорваться, глупо держать себя за запястья…
но я ненавижу свой пульс… за то, что он есть… за измену…
за проявление псевдожизни… за электричество в венах…
за онемение в теле… за перестрелки где-то в висках…
за попытки поправить все и собрать меня по кускам…
за все эти войны с собой и внутри себя… за неимением воли
обычно приходится ставить на всех и на все, кроме правды…
а правда такая… впервые за много лет (дней)ночей мне больно…
и я умираю… пока тебя нет… пока тебе пох. й… значит, так надо…