Ах, наш общественный салон,
Как убеждения здесь схожи.
И сразу видно, кто в кого влюблен,
Есть маски милые, в оскале рожи…
Красивый юноша, он всем родной,
И словно лорд в своих возреньях,
Блестящий ум его живой
Читает здесь свои творенья.
«Поэт», «Талант» — твердят вокруг,
Бегут к нему поближе.
Не Байрон, скорее Брут,
А дамы почему-то все в неглиже…