Я обо всём уже написала:
о мятых и сонных листьях,
о грустном ночном кино,
о том, что я больше тебя не считаю близким,
и что в моём маленьком городе нет метро…
Ведь я обо уже рассказала:
что в смазанных лицах ломается моя боль,
и эти огни витрин
мне хочется спрятать в грудную клетку,
что я завожу будильник на семь ноль ноль
и жалуюсь крайне редко.
Мне нравится, как шуршит по бумаге грифель карандаша,
чернея от злости и горечи этих строк,
а мне бы узнать, чем пахнет твоя душа,
хотя, говорят, что это всего лишь ток.

Но разве у тока есть болевой порог?

А я обо всём пишу, не сумев вместить,
считая любовь суррогатом, а зло — причиной.
Есть люди, которым правда не по пути.
Есть вещи, которые правда необъяснимы.

Есть боль, за которую мало сказать «прости».