Не спрашивай меня, что значит красота,
все эти бла-бла-бла сизюлевые в кассу,
иди, дыши, смотри, танцуй себя, пока
не потеряла ритм на ложе инфракрасном.
Никто и никогда походкой от бедра
пейзаж не удивил, а только озадачил,
не спрашивай меня, за что любил вчера
тот, о котором ты молчишь так однозначно.
В сизюлевом раю Адамам места нет,
и рёбра уж не те, и Евы растолстели,
не спрашивай меня, кому и сколько лет,
и почему весной коты не прилетели.
Как хочется порой сказать… но я молчу,
а ты поговори о чём-нибудь высоком,
и улыбнись, мой свет, я дорого плачу
за то, чтоб красота тебе не вышла боком.