Я хочу с тобой говорить как с собой.
Без надрыва, без боли и пафосных фраз,
Ты явился источником силы живой.
Тем огнем, что внутри ещё не погас.

Ты пришел старой верой и мудрым вождём.
Интересы и цели мне явно видны,
Ты пролился бушующим, теплым дождем.
Светлым озером рядом с столпами земли…

Будешь правду искать или биться за ложь,
Станешь золотом ярким, иль медной рудой…
Я не знала, что ты однажды придёшь,
Что бы свет в мою жизнь принести за собой!

Ангелам крылья ломали и рвали перья.
Уничтожали, закрыли доступ на небо.
Теперь они просто тени с проблемой доверия,
Ищут в друг друге поддержку, познали беды.

Ангелы жмутся кучкой у края трассы,
Дождаться попутку никак, опять же, не могут.
Ловят машину робкими взмахами, пассами,
И на ветру с дождем бессовестно дрогнут…

Ангелы больше не верят в любовь и чудо.
За что погибают? За что им все эти муки?
Вот и реалия нашей жизни — меч обоюдный…
Ангелы — это не сущности, это мы — люди…

Ты не поверишь, но жить мне осталось немного.
Ровно от выхода с дома лежит полосой дорога.
Сколько пройти и нужно ли это, не знаю.
Только ходить устала одна по краю.

Это когда-нибудь кончится, станет совсем неважно.
Все листы со стихами летят журавлями бумажными…
Будет неистово, как тогда, светить яркое солнце.
Только мое слабое сердце к тебе уже и не бьётся…

Я напишу тебе пару строк и отправлю их почтой.
Поплачу в подушку скорее всего этой ночью.
Сожгу фотографии старые, хлам разберу в квартире
И тихо, спокойно пойду, не оставив следа в твоем мире.
… показать весь текст …

Ты никогда меня, увы, не встретишь.
И не увидишь как прохожую в толпе.
Ты не обманешь, даже не обидишь!
Я существую где-то там… во вне…

Ты никогда не наберешь мой номер,
А если наберёшь — там тишина.
Кто-то из нас навеки стал давно изгоем
И чей-то мир накрыла пелена…

Ты никогда не угадаешь мысли
И не почувствуешь мой аромат духов.
Мой лист стерилен, он настолько чистый —
Что рифмы нет, как нет моих стихов…

И в этот раз не про любовь напишут.
Напишут про мерцание зеркал —
Как в бальном зале ветер часто дышит,
И как бокал на столике мерцал.

Про пузырьки, про песню саксофона,
Про скрипку, про рояль или про альт!
Про смену зимнего холодного сезона,
Про стих тяжёлый, и в глазах печаль…

Напишут про эпоху возрождения,
Про смены времени — ампир и рококо…
Про муки, мысли, слезы, наваждение!
Про страсть и сердце, что так далеко.
… показать весь текст …