В памяти, в памяти, в памяти лица, тех лет ушедших навсегда.
Наверно, в садике, — память твердила. Свой первый стих Серёжке посвятила.
Любила, — память беспристрастна. Зря сочиняла поняла — напрасно.
Любил он Нинку, — память говорит, — картинка, соперница твоя — подружка Нинка.
Стихи писать тогда забила, а, ведь, могла — обидно было: я же поэт и чем же так плоха? Нинка никто, сера, как мышь тиха.
И много позже пришло прозренье: стихи — любить не повод, к сожаленью.
Было давно, когда и не знаю,
Первый тот шаг, с него начинают.
Может за ручку с кем, или же сам,
Море всех тем, что текли по усам.
Мало помалу, такое бывает,
То, что всех слаще, в уста попадает.
Вот и случилось, попал на зубок,
Милость свершилась — родился стишок.
Был он наивный, похож на дитя,
На промокашке написан, шутя.
Заброшена ручка надолго была,
Потом, словно тучка, тема всплыла.
И разродилась дождём проливным,
Строки потоком и стих вслед за ним.