Я чертил маршрут из сумрака и гнета,
Где стресс — лишь тень, забытая в былом.
Навстречу свету, к радости полета…
Но путь мой дерзко спутан волокном.

Поэтесса! Вихрь страстей нежданный!
Ворвалась в тишь, рушив хрупкий план.
Мир, что прежде был отвергнут,
Стал как хаос, буря, ураган.

«Причиняйте боль поэту!» — шепчет Муза, —
«Лишь в страданьях крепнет гения полет!
Искра истины в них, жизни проза,
А без боли — лишь бесчувственный расчет.

Ведь поэзия — горнило духа,
Человек кует себя в борьбе.
Проза — механизм, где сухо, глухо,
Нет полета в прозе к звездной высоте.

Любовь без мук — как сад без листопада,
Как день без ночи, как река без дна.
Банальна, пресна, ей чужда отрада,
В ней не сыщет отклика душа.

Надо ль тратить сердца жар на пустоцветы,
Лить вино в бокал дырявый,
Вкладывать себя в чужие сметы,
За бесценок продавать свой дар.

Дух! Взлетай! Пусть боль — твой верный компас,
Тернии сквозь — к сияющим мирам!
Пусть поэзия, как вечный космос,
Звучит в тебе — ты, безусловно, прав!