Дом — не кровать, на которой ночуешь.
Дом — это пристань… Пока ты кочуешь,
Ждёт он тебя, зажигая под вечер
Лампу в окошке иль тихие свечи.
Разве так важно — какой он снаружи?
Главное, был бы очаг не остужен,
Стены дарили тепло и защиту,
И для друзей двери были открыты.
Дом нас способен лечить от бессилья:
Примет, утешит, поставит на крылья
Попранных, раненых, битых, уставших,
Разочарованных и замолчавших.
Дом — где альбом старый с карточкой мамы,
Где пережить можно тяжкую драму,
Или успехом своим поделиться —
Дома всегда будут нами гордиться.
Нет ничего хуже ветреной доли —
Странником вечным брести через поле
Или блуждать в океане, теряя
Свет, что в окошке тебе зажигают…