АВТОР И СВОБОДА
Вот имя на листе. Точней, его отсутствие.
Не это ли, читатель, высший акт свободы?
Когда в словах твоих — не прихоть, но могущество
разбить условностей гранитные породы.
Кто вправе требовать печати от дождя?
Или просить автограф у закатного светила?
Текст, словно свет звезды, летит к тебе, скользя
сквозь пустоту, где даже время позабыло
своё название. Ты спросишь: «Чей же стих
колеблет воздух, отражаясь в барабанной
перепонке?» Но важнее ли самих
созвучий — имя? В мире столь туманном
и ненадёжном, где слова — как корабли,
что держат курс сквозь шторм беспамятства и шума,
не всё ль равно, кто выпустил их с мелИ?
Важнее — сказанное, а не кем задумано.
И всё же подпись — это след в песке.
Попытка времени сказать: «Я был. Я длился.»
Как будто палец, замерший в строке,
внушает смертным: автор с вечностью сроднился.
Так подпиши строку. Или оставь пустой.
Свобода — это выбор между «да» и «нет».
Ты волен исчезать, сливаясь с пустотой,
или гравировать на камне силуэт.