О, путник, что взыскует откровений,
Внемли словам, что, словно волны, бьют
О берег мысли, полный дерзновенных
Порывов, где иллюзии цветут.

Мы в океане штампов, будто в тине,
Где каждый вздох, как эхо, повторён.
Но творчество — маяк в морской пучине,
Его огонь штамповкой не пленён!

Разрушим штамп, и что же видим мы?
Осколки — новый штамп, как ни крути!
Разбив оковы, мы обречены
Ковать другие, новые пути.

В борьбе с клише таится вечный риск —
Создать кумира из небытия.
Ирония судьбы, трагичный писк:
Увязнуть вновь, где не был я.

Штамп — не порок, а зеркало эпохи,
В нём отраженье душ, и радость, и печаль.
Но глубина познанья так жестока,
Что может ложью обернуться вдаль.

Ах, нет, я промолчу! Не опущусь до штампа!
Эксперимент — вот мудрости исток.
Клише — удел невежества и хамства,
Где истина теряется, как шёлк.

И вот вопрос, что душу мне терзает:
Была ли правдой правда без следа?
Лишь пустота — и сердце замирает,
Как будто жизнь — напрасная страда.

Не зеркало виновно, друг мой, в том,
Что мир жесток и полон лжи вокруг.
Но правда, что несёт погибель в дом,
Уже не правда, а зловещий звук.

И правда ль та, что предаёт безбожно?
И можно ль истиной назвать обман?
И правда ль та, что в маске так тревожно
Скрывает лик от глаз, что ищут стан?

И правда ль та, что всеми позабыта,
Исчезла в Лете, словно сон пустой?
Иль в глубине забвенья всё сокрыто,
Где вечный мрак царит над головой?

В ответ на эти муки и сомненья
Я призову лишь дерзость и полёт.
Пусть творчество — как бунт, как озаренье,
Вперёд, мой дух! Забудь про старый гнёт!