Стихопоэзия…

Я, конечно, не настоящий поэт.
Но если излагать мысли свои,
То можно получить удовольствие.
Оторваться от стихов невозможно.
Проверено мною. Господом богом.
Я вливаюсь. Черту характера
Я закалять могу. Жажда быть
Поэтом у нас самих внутри себя…
Поэзии написать несложно.
Вот только… Головную мозг
Напрягать важно…
Писать или не писать — это ваше
… показать весь текст …

Стихо поэт…

В детстве я как-то не любила читать книги. Но как-то раз, пойдя в школу, я начала развивать свои знания.

Где-то трудно было, где-то легко было. Однако после того, как разучилась читать книги, я поняла: в эти школьные дни

была книга классная. Но она трудно читалась. Стихи читая и читая, мне понравилось.
Мне было интересно читать. Но

потом решила читать пару рассказов и стихи разных поэтов. И вдруг я поняла то, что я выучить стихи так и не смогла.

Но зато я стала понимать, как писать стихи. Я сразу-то поняла, что стихи как-то сложные для меня. Но, к счастью, с каждым

разом после начала мысленно рассказывать некоторые рассказы. По ходу я поняла, что стану поэтом. И вдруг мне
… показать весь текст …

К… поэту.

Ох, поэт, поэт! Как тебя занесло сюда? Скажи, как ты оказался таким неряхой? И длительно проходя мимо через глубину, прозирая всех вокруг виноватым.
И ты стал таким серьёзным и забыл, как ты писал самые классные стихи. Ты стал таким нервным, несчастным поэтом. Скажи-ка ты, мой друг, когда ты ещё будешь писать классные стихи, как раньше?
Мол, поэт ответил: «Не знаю. Что-то я немного приболел. Не могу понять, как так можно допустить»

Сегодня День Рождения Владимира Высоцкого!

ХУЛИГАНЫ.
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган,
Он не пристанет к вам на полустанке,
В войну Малахов помните курган?
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты,
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера — сразу за наган,
Что за привычка — сразу на колени.
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
… показать весь текст …

Пусть на холсте нет места для тебя.
Но холст души, он — бесконечен.
Пока в душе, там для себя,
Твой силуэт вполне примечен.
Мой холст напишется словами,
Ведь душу не увидеть глазом.
Не на страницу, а листами
Твой силуэт писать обязан!

Пусть на холсте не напишу тебя,
Ведь краской душу не напишешь.
Душевные потоки возлюбя,
Я вижу шире, дальше, выше.
Тебя я к небу рифмой вознесу,
… показать весь текст …