Покинув город, гулкий шум,
Идёт тропой поэт — шагает,
Он сеет зёрна своих дум,
Потом дары собрать мечтает.
Слова от сердца, из души,
Плетутся в белом поле строчки,
Растут — рождаются стихи,
Глубокий смысл в завиточке.
Бывает солнце, может дождь — печаль,
Внутри погодой сердце движет,
Он всё расскажет глянув вдаль,
Рукою трепетной напишет.
И вот взошли словесности плоды,
Познав однажды вкус искусства,
Поэт хранит приняв небес дары,
Возвысив людям пламенные чувства.
Krestoff
21.03.25