Мне кажется, что все мои слова,
Все строчки у кого-то
были,
были,
Как та дорога в камушках и пыли,
Как отгоревшая пожухлая листва.
А я живу? Иль проживаю вновь
Дни, что когда-то,
как-то,
с кем-то,
где-то,
На перекрестке осени и лета
Случались,
тлели,
жгли
иль грели чью-то кровь.
Подумать только,
сколько же людей,
Все, от кухарок до господ министров,
Играют роли
(бедные артисты)
Там, на подмостках умерших страстей.
И я причастна к странному ревю,
Не счесть в котором умных
и неумных,
весёлых,
грустных,
неприлично шумных,
Преследуемых чувством дежавю.
И вновь мне кажется, что все мои слова,
Все строчки
у кого-то были…