Дождь оплакивающий улицу. Капли струятся, смывая пыль и унося с собой отголоски прошедших дней. Город, укрытый серым покровом облаков, тихо вздыхает под их невидимой тяжестью. В каждом уголке прячутся истории, а дождь, как неумолимый летописец, монотонно шепчет о времени, не зная и не догадываясь, что скрывает за своей завесой.

Тротуары, опустошенные, но живые, принимают их нежные удары. Ветви деревьев склоняются, говоря с небом на своем молчаливом языке. Автомобили блестят под каплями, словно теряют свои строгие формы в водной пене, размытой и завораживающей.

Пешеходы, завёрнутые в шарфы и плащи, спешат, не замечая, как идиллия дождя говорит с землёй, раскрывая её нетленные желания. И лишь где-то в спокойном окне, наблюдатель с чашкой чая понимает всю прелесть этой печальной картины. Он слышит музыку, плетущуюся меж потоками капель, чувствует ритм, слышит симфонию, что восхваляет жизнь в её меланхоличной красоте.

Но большая улица стоит, смиренно принимая свою долю тоски и возвращая её миру в виде свежести и покоя. Дождь идёт, и даже не зная, он дарит праздник тем, кто готов видеть внутреннюю красоту в молчаливых слезах неба.