Рок-н-ролл
танцевала вчера до упаду.
На хрена мне оно
было надо?
Не ходить, не вестись и не звать,
кому и чего я хочу доказать.
Седина в башке.
Скоро сорок пять —
не ягодка — мандарин.
Не грустно ничуть,
сколько есть все мои.
Ночь мою не отдам,
не проси,
не дам, не продам —
ни звезды, ни луны, ни летящий метеорит.
Буду жить на одной зарплате,
да и сдохну в старом халате.
А вот брошу курить
и ещё сотню лет проживу,
как библейский пророк,
только в рай не пустят
меня на порог.
А в аду веселей:
— Эй, Сатана, станцуем рок-н-ролл?
Слабо?
Радикулит болит?
Ну и чёрт с тобой!
— Кого варить? Меня?
Это вы зря. Отравитесь,
будете маяться.
Скучно с вами,
не танцевать, не закурить.
Идите вы все…
Я домой.
Стопэ!
Не тащитесь за мной…