Легко ли, думается мне
Всю жизнь прошедшую объять
Когда уже не на коне
За смертью в очередь стоять
Лежать впечатанным в кровать
Как льда, разъеденный припой
Который может оторвать
И унести морской прибой
Тоскливым утром за окном
Пурга февральская метет
А за узорчатым стеклом
Тебя уже никто не ждет
Ни та тропинка, что вела
К любимым с детства уголкам
И не дорога, что дала
Пройти к заветным закуткам
Никто, увы, тебя не ждет
Друзья уже давно в земле
Лежишь и ждешь, когда придет
Косая на хромом коне
Но, из того, что есть во мне
Что я ещё могу понять
Возможность быть не на коне
За смертью в очередь стоять