Вечер опустился, как плюшевые тучи,
Парень с огнём в сердце, желает в спешке,
Рука проскользнула под юбку, как в небо кометы,
Но девушка в ответ — «Не зашло, извини, не в тему».

«Почему не зашло?» — в глазах его искры,
Словно звезды, что соскучились в декабре,
Но голос её — стальной, как ноты портфолио,
Звучит из уст: «Это не то, что ты ищешь, поверь!».

Её юбка — как мир, таящий секреты,
Сложные узоры чувств, любовь — это искусство.
Что ни шаг, то решение в игре,
Но её колебания — не только чувства, но и плоть.

— «Это не невидимая рука Адама Смита» —
Она с улыбкой шепчет, от смеха сверкая,
— «Здесь нет рынка страстей, они не адекватны,
Здесь чувства другие, это извращение».

Парень в смятении — он ждал лишь мгновения,
Но в этом моменте — нет сбывшейся мечты,
В её словах скрыты глубокие откровения,
Как будто рынок любви его не ждёт, а бежит.

Вот так иногда в мире неведомых рук,
Где чувства играют, как флюгер,
Мы ищем то, что не можем найти —
Пока не поймём, как играть.

— Руку из-под юбки убери!
Не зашло! Это не невидимая рука
Адама Смита, — повторяет девушка.
И парень ищет другую, третью,
Пятую, девятую, сто вторую!
Но…
— Руку из-под юбки убери!
Не зашло! Это не невидимая рука
Адама Смита, — говорят ему все.