Чёрный дрозд прокричал в тишине,
Замер в сумраке грушевый сад,
Мотыльки, как венок на окне,
В небе светит созвездие Пса.
Я не ангел, не призрак, не смерть,
Чьи следы на примятой траве,
Лунный тигель льёт жидкую медь,
Прошепчу чуть дыша: «…ч-е-л-о-в-е-к…»
Та, что родом из плазменных сук,
Ощенилась новой звездой,
И её, как меня ждёт уж суд,
И она, как и я лишь изгой.
Успокой разум бедный, больной,
Залечи мне нарывы души,
Чтобы вытек на землю весь гной,
В мертвецы записать не спеши.
Пса созвездие — свора собак,
Затерялось среди пустоты,
Курит трубку старуха-судьба,
Выпуская колец сизый дым.
А потом превращается в пса,
Я кормлю её коркой с руки,
Тонет в мареве грушевый сад,
Мы не люди, скорей — мотыльки.
Ведьма-ночь сонмы брошенных душ,
Розмариновым поит вином,
А в селе, где привычная глушь,
Народившийся воет щенок.