Прости
что причинила тебе столько боли.
Поверишь ли, когда скажу,
что всё это было не специально?
Говорят, каждый делится тем,
что у него в избытке.
У меня в избытке боль.
Прости меня, мой милый.
Прости, что не смогла сберечь,
прости за каждый раз,
когда я рану наносила.
Поверь,
слёз пролитых было у меня не меньше,
не меньше боль
душу мне копьём своим разила.
Исход иной я не могла предвидеть,
так будет лучше — если я уйду.
Мы слишком разные с тобой:
в мире нашем день и ночь
быть вместе никогда не смогут,
как сильно не стремились бы друг к другу.
Прости меня.
Сто тысяч раз прости, мой милый.
За боль.
Отчаяние.
За то, что после себя
оставляю пустоту.
Не от тебя, —
от боли у себя в душе…
От хаоса в голове своей
бегу