В России нынче время злое,
Поэту трудно здесь дышать.
В душе бушует море воя,
И некому стихи читать.
Народ в заботах, весь в тревоге,
Не до рифм, не до высоких фраз.
Забыли о прекрасном слоге,
Искусство меркнет в этот час.
Поэт скитается в печали,
Сжимая в пальцах карандаш.
В нём строки новые звучали,
Но слушатель пропал, словно мираж.
Ветер за окном поёт, как шарманка,
Луна сквозь шторы льет свой свет.
Он одинок, душа изранена и жалка,
И в тишине один, покоя нет и нет.
Он пишет в стол, без ожиданий,
Что кто-то строки разберет.
Лишь эхо тихих колебаний
Ему ответ во тьме дает.