Утром запах тумана исчез, и я
Писала твое имя на оконном стекле.
Смотрела, как дул ветерок, и летала
Страница, вырванная из книги моей.
Вместо мечтательного читателя,
Кедр, cклонившись, ее приветствовал.
Страница, вырванная из книги моей,
Осторожно упала на мокрый асфальт.
Пожелтевшая, крошечная, сморщенная,
Страница, которая никому не досталась,
Упала на землю, как мёртвая птица,
Крылья раскинув, недвижно лежала.
Страницу читал и шелестящий тополь,
Вместо очередного мечтательного читателя.
Ты тоже наступил на страницу ногой,
Видно, не заметил под ней, дорогой.
Ночь сияет в глазах поэта,
Слезы навернулись от усталых мыслей:
Жизнь сладкая, Жизнь горькая,
Сгораю от несбывшихся мечтаний.
Я несу пустоту в своей груди,
Чувствую полное отсутствие всего…
Страница, вырванная из книги моей,
Было сердцем поэта, и такое грустное.
Я писала твое имя на оконном стекле,
А мое сердце на асфальте лежало, —
Страница, вырванная из книги моей,
Страница, которая никому не досталась.