В тени веков, у края бытия,
Сижу один, наедине с собой.
Мир за окном — лишь призрачный театр,
А я в нём — зритель, критик и изгой.
Любил немногих, но любил до дна,
Как будто жизнь — один глоток вина.
Искал в деталях суть всего творенья,
В коленке — деву, в шпиле — племена.
Я мыслил дерзко, не боясь греха,
Ломал каноны, я был рабом стиха.
Любовь без слов, геометрия чувств —
Вот чем полна строфа моих безумств.
Здесь счастье было. Больше не придёт.
Лишь тени прошлого ведут свой хоровод.
Я — летописец собственных ошибок,
Пророк, чей голос справедлив и гибок.
Природа — холст извечной пустоты,
Где семя гибнет, не дав ростка мечты.
А я — певец без песни и мотива,
Чей хор — молчит и жмётся сиротливо.
Я гражданин эпохи, где мрак густой,
Дарю потомкам опыт горький свой:
Как удержаться на краю удушья,
Среди невежества и равнодушья.
Во тьме сижу. Внутри и вне — темно.
Но в этой тьме мне истину дано
Узреть яснее, чем при свете дня:
Мы все то тёмное, что есть внутри огня.