Мой ирис нежный, я лелеяла тебя,
Ранимый, чувственный цветок,
Тебе я песни пела.
Тебе сплела как оберег — венок,
На голову надела.
Я рисовала и хранила — для себя…
Прожилки тянутся, как тоненькая нить,
Из сердца глубины, струны моей.
Так хрупко чувство, что доверием зовётся!
Ты мог и так хотел назвать своей,
Со мною рядом мог про всё забыть.
Смеёшься ты — и всё в душе моей смеётся…
Мой ирис яркий, любовалась я тобой,
Ухаживала с радостным волненьем.
Преодолела боль и сплетни за спиной.
Тебе внимала долго с наслажденьем,
Ты выбирал свой путь и каялся виной,
Потом встречал рассвет и отправлялся в бой.
Бутоны тянутся, и пишется рассказ,
Как отпечаток чувственной души,
Как взгляд на запах, цвет и красоту.
— Его мне снова хочется прожить,
Я ощущений вижу остроту.
Еще одна история про нас.