Цинковые мальчики в запаянных гробах,
По дорогам груз везут домой машины,
Вы себе не врите, будто бы судьба,
Жизни их короткие вмиг прервать решила.
Здесь пенять не надо больше на судьбу,
Виноваты те, кто дали автоматы,
И лежит мальчишка в цинковом гробу,
А вдали от взрывов гулкие раскаты.
Ведь всегда найдутся тысячи причин,
Чтобы оправдать бремя то, что дали,
Мальчиков, которых обратив в мужчин,
Убивать таких же мальчиков послали.
Вот она какая — ближнего любовь,
А слова, что в книгах — ничего не значат,
Едут сотни тысяч цинковых гробов,
Матери с отцами у могилы плачут.
И розовощёкий и смешной малыш,
Тот, что в колыбели задремал спокойно,
Твой черёд настанет — холмик из земли,
Вот такой приют, есть коль в мире войны.
Ну, а те, кто сделал деньги на войне,
На плывущих яхтах снова загорают,
Пушечное мясо — дураки в цене,
Гонят их к воротам цинкового рая.