Вот в небе вечернем, не зная преград,
Летит человек из Читы в Ленинград.
В руках чемоданы, рюкзак за спиной,
Летит он попутной воздушной волной.
Устал он изрядно, и это заметно,
Ведь скорость — не более ста километров,
А лишь половину пути пролетел.
Похоже, полёт ему осточертел.
Ему приземлиться бы, перекурить,
С зеваками попросту поговорить,
Но местный диспетчер, зловредный и гадкий,
Ему не даёт долгожданной посадки,
И дальше летит человек из Читы.
Казалось бы — вот, воплощенье мечты,
Ведь сам по себе, без мотора летит,
А только и слышно: етит да етит.