Вдыхая безмолвие раннего утра
Я чувствую как пробуждается мир
В пении птиц, в тротуарах безлюдных,
В крадущемся шорохе сонных машин…
В кронах, сияющих в розовой дымке
Рассвета, рассеявшим смуглую тишь,
В сверкающих, словно алмазы, снежинках,
Дыханьем звуча, просыпается… жизнь…

Нельзя чувствовать себя в безопасности в мире, где преступник чувствует свою безнаказанность.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

Человеческое слово
Ничего сейчас не стоит
Обещания как птицы
разлетелись — им не сбыться

Я скоро растворюсь, рассыплюсь, испарюсь, исчезну в этом мире, где меня никто не видит, не слышит, не чувствует… Существует ли тот, кто увидит меня во мне? А не свои ожидания, проекции и образы…