***
Тихое пламя свечи,
Вокруг лишь безмолвная тоска.
Сердце «шепотом» в груди стучит,
И будто сама создает стихи рука.

Откуда этот дар творенья,
Ласкающий чернилами бумагу?
Откуда такое, разума затменье,
Писать стихи как древнюю сагу?

От кого мне это досталось?
Нет ответа на этот вопрос,
Может не для меня это предназначалось?
… показать весь текст …

Сколько можно себе врать,
Надеясь получить долгожданный ответ.
Сколько ещё голосовые связки рвать,
Во тьме людских душ, ища себе свет.

Ободрана, потрепанная душа,
Безнадежно-упрямого романтика.
Кто все эмоции перемешал,
Сделав меня, подобием тусклого фантика.

Спасибо судьбе, за горький урок,
За мимолетную встречу.
И пусть, до сих пор забыть не смог,
Уже не впервой изнутри себя калечу.
… показать весь текст …

***
Она не проста,
Внутри сияет, словно комета.
Она знает такие места,
Где душу мою, озаряет светом.

В ее глазах — теряются звезды,
И меркнет, главное из светил.
Ей не нужны ни стихи, ни строки прозы,
Ни даже любовь, что я когда-то дарил.

Она любит гулять под дождем,
Под ногами листьев не замечая.
Она до сих пор мне кажется сном,
… показать весь текст …

Белый лист, письма бумага
Пепел тлеющей мечты.
Не все жертвы совершаются во благо,
Не все истины просты.

Вяло горит пламя свечек,
Ветер пепел от стихов уносит
И роняет робко на плечи
Тем, кого писать стихи не просят.

Стихов все больше и больше
Сколько ты их не сжигай.
В памяти людей они останутся дольше,
Чем определение про «ад» и «рай».
… показать весь текст …

Во мне говорила не гордость,
Не жажда наживы и славы…
Тетрадной обложки потёртость,
Где строчек безумные сплавы,

Где душу царапая, перья
Писали строку за строкою…
Вот там, всё оставив, теперь я
Могу предаваться покою.

Могу быть собой, не стесняясь,
Смеяться и плакать открыто.
За славою я не гоняюсь.
И денег на том не намыто.