— Саид, сядь здесь. Сядь, теперь ты счастлив. Позволь и мне стать счастливой, Саид. Освободи меня. Дай мне жить. Ради пророка, Саид, дай мне тоже стать счастливой.
— Я сделал всё, чтобы ты была счастлива. Я делал всё, что может сделать женщину счастливой. Ни одна женщина на свете не была любима так, как ты мной, а ты наплевала на мою любовь, наплевала мне в душу.
— Ты сам толкнул меня к нему…
— Нет.
— Саид, я уже смирилась со своей судьбой. Я была довольна своим браком и не хотела возвращаться в Бразилию. Я просила тебя не везти меня в Бразилию, но ты повёз.
— Жади…
— Ты разыскал Лукаса и устроил нашу встречу. Чем больше я старалась избегать его, тем настойчивее ты заставлял меня общаться с ним.
— Я хотел убедиться, что ты любишь меня…
— Нет, ты хотел унизить его. Хотел, чтобы я выказывала пренебрежение Лукасу при тебе, как когда-то я пренебрегла тобой из-за него. Ты сам виноват, Саид. Ты снова разжёг уже потухший огонь.
— Что ещё должен сделать Лукас, чтобы доказать тебе, что он не любит тебя?
— Ты сам не знаешь, что говоришь.
— Нет, знаю. Я хорошо знаком с западными людьми. Я уже много лет веду с ними дела, живу среди них. Ты была для него лишь экзотическим приключением, а теперь ты нужна ему для того, чтобы, как они говорят, выпустить пар.
— Пар?
— Да, пар! Ему надо чем-то развеять скуку. Он устал от однообразия, ему тоскливо, когда-нибудь и ты ему надоешь, как надоели жена, работа и всё, что его окружает.
— Что ты знаешь о Лукасе, Саид? Ничего.
— Я знаю всё. Я долго наблюлал за ним. Хотел узнать, что в нём есть такого, как ему удалось так влюбить тебя в себя.
— Если он не любил бы меня, он не ушёл бы от жены, не готовил бы дом к моему приезду. Если мы сейчас не вместе, то только из-за тебя, Саид. Потому что ты этому мешаешь.
— Он был бы здесь, если бы любил. Я бы не допустил, чтобы моя любимая вышла за другого. Я бы помешал этому. Украл бы её из-под венца или с брачного ложа. Даже если бы меня за это выпороли бы плетьми и перерезади бы горло. Я бы не допустил этого. Ты выходишь замуж за другого мужчину, а где он? На работе? В ресторане? Говорит с друзьями о делах, о лошадях, о женщинах, вспоминая о тебе между бокалами виски. Это не любовь, не любовь.