Начнётся утро с чистого листа,
С холста зимы, где белые на белом
Две точки, нарисованные мелом,
Изображают нас. Их даль чиста,
А между ними только свет и снег,
И доброе тепло огня в камине —
Да будет так. И присно, и отныне,
Сейчас, и через год, и через век —
Всегда найдутся двое чудаков,
Которым почему-то это важно,
И запятые в их письме бумажном
Сольются в многоточия следов…