Мне страшно, как бычку перед забоем,
Не смерть — небытие меня страшит,
Ошибся я, что жизнь свою запоем
Читал — а нужно было просто жить.
Быть слабым, если силы на исходе,
Стараться отвечать на зло добром,
А мне казалось: всё, что происходит,
Написано божественным пером.
Не в том беда, что истину любую
На веру принимал я, как свою,
А в том, что долго спал и жил вслепую,
И как во сне, не ведал, что творю.
Проснулся. Тишина в моей палате,
Прошла гроза и умер мой сосед —
Тот, что твердил о Понтие Пилате.
Теперь он будет вечно худ и сед,
А я усмешкой Воланда останусь,
Игрушкой переломанной навек,
Как выпишут, стихов писать не стану —
Иван Бездомный, псих и человек.