Четвёртый год — одно и то же,
Война, дороги, грязь и кровь.
Хоть всё идёт к концу, похоже,
Но битвы на смерть, вновь и вновь.
Уже шагаем по Европе,
Всё больше, правда, лишь ползком.
Но это проще чем в окопе,
Оборонятся день за днём.
Вперёд идти гораздо лучше,
Чем фронт на месте, иль назад.
На путь наставить всех заблудших,
И уничтожить — если гад.